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CDs

(Foto: tenhomaisdiscosqueamigos.com)

Como uma escultura de gato chinês zombando da existência dos problemas mundanos, o bloquinho deita na tampa da escrivaninha. É possível ouvir a polvorosa e ruidosa TV da sala ligada, ligadinha no canal de variações do mesmo tema sem sair do tom. Boba qual nada, a caneca de cerâmica tricolor disso sabe muito que bem.

Criativa. A caixa de som imagina como seria cantar como Don Henley, na raríssima condição de baterizar e vocalizar simultaneamente enquanto curte Life in the Fast Lane. Beira o desumano executar tais tarefas, indaga. Se bem que a caixa é desumana, né? Incongruências do pensamento dos seres inanimados…

Vejo a mochila intrépida e sinto sua saudade em me contar como foi o dia. A tadinha faz muito nada comenta, talvez nem saiba mais falar. Logo logo descubro.

Já os CD’s, esses são coisa de louco. Mal disfarçam a felicidade de não se transformarem num sistema quadrafônico. Cada vez que um é retirado do condomínio transparente rente ao quarto, juro que um suspiro aliviado pode ser olvidado. Eles manjam a sorte que têm. Lá fora a vida acabou – ninguém os quer. Muitos amigos morreram nas ruas. Abandonados. Outros nasceram nas periferias do hardware e jamais viram a luz do software.

Aqui eles têm teto. E gratidão. Dizem obrigado toda hora. Espertíssimos. Até começaram a ler essa semana. E olha, aprendem rápido. Questionam tudo. Há pouco, por exemplo, um CD-RW me perguntou como homens defendem a meritocracia ampla e irrestrita vivendo em regiões tão historicamente desiguais.

Tecnologia defasada? Somos nós, bicho.

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