Chuva

Você sabe como se forma a chuva? Digo, a chuva de verdade, não a famosa balela do vapor condensado? Pois Maurício de Sousa elucidou a questã num gibizão da Turma da Mônica, folheado na infância. Trata-se do lamento de São Pedro (São Paulo?), superado por São Paulo (São Pedro?) nos joguinhos/desafios disputados no reino celestial.

Presto este esclarecimento porque, naquele dia, a santíssima aposta foi das importantes. Naquele dia chovia. Quer dizer, naquela noite chovia. Quer dizer, não sei se realmente chovia. Na minha memória chovia. Enfim… Acordemos que chovia. Muito bem.

Três coxas brancas esperavam o grosso pluviométrico passar, debaixo de largo ponto de ônibus conjugado. Devia ser uma rua grande. Ficaram ali abrigados até criarem coragem. Então foram bater continência junto ao Major Antônio Couto Pereira.

Os três coxas brancas – pai, filho e tia – não estavam sozinhos. Pelo contrário ário. Uma imensa multidão tomava Alto da Glória e adjacências, louca pra matar a saudade de dez anos. Dez anos longe da semifinal da Copa do Brasil. Justo a idade do filho, posto na garupa do pai na tentativa de respirar melhor os últimos fiancos de O2 compartilhados pela procissão.

Vencida a conurbe, perdida a partida. Os três coxas brancas pisaram no Gigante de Concreto Armado e, mãos vazias, viram o Grêmio confirmar o 3×1 da ida com doído 1×0. Avançaria o Tricolor rumo ao título.

Mas de buena. Se a classificação não veio, houve ao menos gorpinho cheio no copo daquela noite que não sei se realmente chovia. Na minha memória chovia. Naquela Copa do Brasil o país conheceu, a nível nação, a força casamatística de Tite. O popular Adenor, tal qual apregoam as propagandas por aí.

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